Роман 707 (707) wrote,
Роман 707
707

Category:

Чья-то бабушка курит трубку...

Накануне бушевал сильный шторм, валил деревья и нагонял тяжёлые волны на берег Мангальсалы. Холодный ветер все ещё доминирует и майское солнце не прогревает воздух до пляжной температуры. Непривычно пустая стоянка по дороге к молу. Безлюдно и от того очень уютно. Рабочий день отличное время для отдыха на море, хотя бы потому что море принадлежит только тебе. Пляж ровный как стол, простирается на десятки километров. Стихия за сутки выровняла песок, отметив белой полоской ракушек свою вчерашнюю силу. Волны ещё грузно накатываются на гладкий берег и от этого забегают непривычно далеко. Размеренный рокот воды вперемешку с криком чаек. Я улыбаюсь. В двухстах метрах в окружении белых чаек, черные на сине-голубом фоне,  два рыбацких баркаса. На баркасах пятеро рыбаков в оранжевых штормовках. Вынимают сети с салакой. Ослабевший ветер треплет волосы и ворот ветровки. Я качусь на велосипеде по ровному твёрдому пляжу оставляя за собой петляющий след протектора. 

Остановившись я достаю подзорную трубу и смотрю на маяк. На молу ни души, на пляже в обозримых трёх километрах тоже. В воздухе отчетливо чувствуется запах моря. Воздух пронзительно чист и прозрачен. Привычной дымки у горизонта нет и в помине. На рейде десяток кораблей. Шторм задержал их на день, закрыв порт и сломав график погрузок. На ровном сыром песке старый ботинок. Ну как ботинок. Скорее одна подошва с остатками всего остального. Закончил путешествие напротив затонувшей Леди Котлин. Да, Старому Шведу здорово досталось в позапрошлую ночь. С каждым годом останки корабля всё глубже уходят в песок, как часы отмеряющие ход времени.  Я вырос у этого корабля и помню его ещё большим. Ныне остался лишь нос, уцелевший благодаря своей обтекаемой форме и более крепкой конструкции. Что-то такое знакомое белеет на песке под ногами. Обломок курительной гипсовой трубки. Дежавю. Точна такая трубка есть уже у меня дома. Я подобрал ее лет 20 назад в этом самом месте. Идентичный рисунок. Как странно. Это какой-то намёк? Найдя уютное место я падаю на горячий песок. Шум моря отсекается высокой дюной. Очень быстро становится жарко, я щурюсь на солнце. Определённо, это лучшее место в Риге. Я лежу на спине а надо мной проплывают обрывки облаков. Бууууу..., раскатывается над морем и лесом. В морские ворота протискивается огромный красный балкер. Гудком он отогнал с пути зазевавшуюся яхту следующую галсами в сторону залива. Кладу трубу обратно, стоять холодно, ветер беспощаден к оголённому мне. Бросаюсь в объятия песка, щедро и бескорыстно отдающего накопленное тепло. Два часа блаженства. Наползает фронт облаков. Температура резко падает. Я одеваюсь и качусь в сторону Вецаки. Впереди четыре километра ровного как стол пляжа. И лишь белая трубка остаётся ждать на песке кого-то у кого ещё такой нет...


Tags: ЖУРНАЛ ТУРИСТА, ПРОЗА жизни
Subscribe

  • Мальта. Часть 4. Popeye Village в бухте Анкор

    ...или самый сказочный пляж Мальты. Я уже рассказывал о нестандартой ситуации с местами для купания на Мальте, и сегодня продолжу эту тему…

  • Бали. Часть 3. Бедугул Таман

    ...или мистический отель призрак, где живут духи и призраки. В самом сердце джунглей, на высоте 1300 метров над уровнем моря, уже 12 лет стоит…

  • Лондон. Часть 3. Музеи

    ...или спасибо бабушке королеве за возможность подержать в руках 13 кг золота. Музеи конечно не лично она собирала, но она оплачивает главные из…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 6 comments